Yo solo sentía y yo solo era
Un bebe.
Y me trataste como si yo fuera mi cuerpo
Y como si todos esos golpes
Los hubieran tenido que soportar mis 80 kilos.

Y con mi manitas
Hiciste un juego horrible
De carne virgen y tu perversa ingenuidad

Toque para que no olvides
Lo que yo nunca pude ni podre recordar
Y tú ni siquiera estabas
Ahí.

Tal vez no terminaste por maldad
O tal vez es un soplo de esperanza
A tu parecer
Un gesto digno de perdón
Un gesto reparador
Por eso me dejaste
Estos centímetros de vida y alma
Para que decida
Donde dejarlos pudrirse

Y haga algo de poesía

Y siga dos o tres pinturas más

Y el mundo sea más bello

Y en vez de “dejar de respirar”
Deje
mi arte.

Hoy muero con un deseo
Por la lucha que me dolió por él
Dormiré por siempre y soñaré
Con un reloj, que como el universo se pierde
En un espiral infinito.



Tal vez con años, tal vez con amor
Tal vez deba ignorarlo, tal vez abrazarlo más
Dos manos no bastan, y esto lo se
Para servirle al perverso instrumento.



Y las que moldearon al hombre moderno y evolucionado
Son las manos que no pueden darme un amor
Ni un sustituto
Ni siquiera cortar mi pecho.



Ya me ganó en casi todo
Y pierdo las partes de mi
Ya mi identidad no esta en las mimas cosas que antes
Esas cicatrices de únicas coordenadas, o el tiempo entre los movimientos
Mi firma espejada, y el largo que me gusta en mis uñas
Está en mi pena, mi dolor, mi tristeza
Que son mi identidad y a la vez son parte de todos los hombres.



Tal vez muera, y sea parte de quien soy
Mi identidad
Y todos mueran
Tal vez cante, y confunda las palabras
Y otros tantos igualmente las confundan
Tal vez copié una rima de Borges
Que de algún modo llego a ser muy mía
Talvez
Tal vez algún día te bese
Y me confundas con tantos otros,
Y tú habrás sido la solitaria flor de mi desierto.