Siboli miraba con horror los dos treces que los dados marcaban sobre el tablero, acaso llenos de azar, o acaso llenos de intervención divina; la imagen de las cazuelas de arcilla acechadas por el fuego en el horno del alfarero que había sido su padre dominaban su mente, perdió toda subordinación contra el plano físico, estaba paralizado como aquellas piezas que su padre torturaba.
Pensó en la vida útil que aquella tortura les daba a aquellas piezas, solo ese pensamiento lo tranquilizaba devolviéndole algo del tiempo y haciendo que el sonido oiga menos a muerte, a nada.
Pensó en Aguirre, tal vez sus ojos inmóviles eran los mismos que los suyos, tal vez el también se encontraba en la misma prisión que él, intento llamarlo -Siboli nunca creyó en paraísos personales ni en infiernos múltiples-, apresuro un grito; nada. Vomito toda su virilidad en un estruendo potencial; no oyó nada, peor al instante, bien al margen inferior de su campo visual vio asomar su mandíbula inferior que se derretía putrefacta con catorce letras de consistencia coagulosa encarnadas en sus labios, dos a, dos g, dos u, dos i, cuatro r, dos e.
No sentía terror, “no podemos fiarnos de los sentidos recordó”, y el no sentía nada, solo veía, y los demas eran muerte. Pensó que cualquier ser muerto podría ser DIOS, o que al menos DIOS era ciego, manco, no conocía las agujas, ni el sabor de un buen vino, ni el lenguaje de un buen pianista, ni podía gritar hacia el abismo hasta que su grito de furia se hiciera el demonio.” Por eso todo es tan loco, nos creó un silencio, que no conoce de colores ni texturas ni aromas……….”Sintio el amor por primera vez en su vida, no entendió como, o hacia quien, pero el delirio se apodero de él,- no importaba hacia quien, uno lo elige como quiere, por conveniencia o por compatibilidad, pero el amor es uno solo, y es un delirio, es tirar los dados y sacar dos treses- penso.
Volvio a su vista otras vez, con delicadeza bajo desde donde quiera que estuviese hasta sus óculos, comprobó lo que temía, de una de las concavidades negras del dado brotaba una lava negra, no sabia donde, pero en algún lugar del tiempo el veía lo que se avecinaba. Pronto la sustancia delimito un triangulo.
Oyo la lluvia, y la piedra se hiso carne, Aguirre era ahora un lamento, una mujer que lloraba sin consuelo, las lagrima resbalaban por su cara masculina con labios de pecado sin cometerse.
La lluvia se acumulo dentro del triangulo, en el resto del planeta se filtro por al tierra, la estructura de oscuras aristas se elevo, ahora el agua era espejo, y el ya no era Siboli. Largos cabellos adornaban su cráneo y tenia espinas en los parpados, estaba semidesnudo, y el cuerpo que el campo labro en él ya no estaba, los huesos ahora besaban su piel, y unas piernas indefensas tocaban la superficie incierta de un triangulo.
Se torno hacia atrás en intento escapar, pronto otro triangulo se erigió, ahora había dos espejos y en el segundo pudo verse como de verdad era, intento tocarse, su reflejo extendió el dedo como él y cuando se rosaron el espejo se volvió una espesura opaca. Una voz con autoridad divina proclamo “ha muerto el padre”.
Se volvió hacia atrás otra vez y se comprobó encerrado en una pirámide de tres lados, en un segundo universal y absoluto medito sobre la imposibilidad de la figura que lo encarcelaba. Miro a Aguirre una vez mas; se encontraba desnudo y de su sexo brotaba sangre, miro sus pechos y vio la leche que recorría todo su vientre. Recobro el horror que antes había perdido, el útero de su amigo se inflaba aspirando la sangre que antes había derramado. Acto seguido se puso de pie, corto sus pechos y los trago a través de dos mandíbulas dilatadas, luego se agacho y con sus labios ya encogidos empezó a chupar la leche que sus pechos habían regado en la base de la piramide espejada.
Siboli aparto la vista de aquella escena, sentía como a cada acto de aquella virgen un orgono se le consumía por dentro, miro hacia uno de los espejos aún fieles a la realidad del interior de la pirámide. Vio a cristo en la cruz, solitario, abstraído, supo que es era precisamente su mirada, abstraída. Luego miro hacia el costado, y comprendió que se encontraba elevado sobre algo, entonces miro hacia abajo y vio una cabellera que envolvía unos pechos ensangrentados con una corona de vertebras. Miro otra vez el espejo, vio a jesus en sus últimos momentos, quiso correr a ayudarlo, pero olvido que se trataba de un espejo, y se sintió otra vez de mármol, el silencio volvió a el, y la muerte empezó a cobrarle sentido por sentido dejándole solo la vista y la escucha; volvió la vista hacia una de sus muñecas y vio la sangues que bajaba por su brazo.
“El hijo a muerto” sentencio el espíritu santo, y vio como el espejo frente a él se teñía de negro.
Oyo como el espejo detrás de el se volvia agua otra vez, y vio como se esparcía por la base del triangulo formando un nuevo espejo debajo de el. Vio a su propio reflejo desmontarse de la cruz opuesta a la de su clavario, y como jesus trepaba por el madero; para cuando las manos de jesus se agarraron para trepar por su cuerpo ya estaba ciego. Sintio con horor pero sin dolor como el “hijo” empeza a comer de su cuerpo. –comed y bebed todos de él. Ahora si, hacemos todos lo que este hijo de puta quiere- fue lo último que hoyo.

respuesta


La fe en dios, que suponia eternidad, regresion,
la luz de mis noches, no resulto mas que la
debil luz fraccionaria, que apenas los espejos refractan,
y tu amor, se me ofrece como la luz infinita
pura, onesta, ebria de respuestas, a travez de tus ojos.



......................................................................

j.p. r.o

Como la realidad incesante y natural,
instintiva e inútil,de cualquier cosa no elemental,
yo fatigo mis días buscando la cura
de las heridas ajenas, que sangran por las mías.

Como los alguna vez eternos, hoy olvidados, de borges
de belleza, promesas, amores y dones.
como un niño la rosa te ha hecho daño
mientras de ti se reían los malvados.

Es la inocencia la que te undio en este poso
ciego, en donde lo que menos se dislumbra
es la inocencia, donde de sombras se perifla
el rostro sentencioso que bomita el tiempo.

Somos hermanos del modo mas sagrado, y la oscuridad
es mutua ahora, estas cosas las confirmamos con crueldad.
Nunca necesité calcular los pasos que separados caminamos,
se que una y otra vez en la oscuridad nos encontraremos.

Bastas bibliotecas con mil razones, cartas
que sentencian mi perpetua expulsión de tu vida
y claman un amor, víctima del equilibrio
entre el mal que te acecha, y la correspondencia
que vasta se te otorga, justa y retorica.

Perdonarte, es inútil, mi amor es tu culpa.

Corregirme es imposible, tu amor es mi fuerza.

Me mantiene el echo, de milagroso linaje,
de haber visto mas en la orbe que tus ojos despliegan
que en todas la tierras que me depararon los viajes,
de haber aprendido algo mas relevante, que la verdades
de los espejos de la mente, que han sido mis libros.

Si en las metáforas te encuentro, mi amor es el tiempo
eterno, indescriptible, vanamente cifrado.
Mi amor, es como el tiempo, como la arena en tus manos,
mi esencia, de desliza entre tus dedos.

Te veo como al ideal del espejo, con tus huesos
marcados en el cuerpo, siento, el calor de la sangre
que con el tiempo no enfría ante los vastos
vacíos, donde creía haberte perdido para siempre.

Si alguna vez pensaron haber encontrado las letras
que cifraban la esencia de dios, en un ingenuo nombre
del hebreo, yo con humildad e inocencia, utilice
la sentencia "te amo", entendido de su harta pobreza.

Resignado a encontrar la palabra justa, he articulado versos y estrofas,
aquí se han dibujado los mapas, que pretenden a escala el infinito
y absurdo, de lo que en mi aflora. Fáciles se me han dado las rimas
con los mil sentimientos y estados que tus virtudes me han reclamado.

Me brotan las palabras, como envravecidos mares,
y para eso me sobran, me repito, las razones.
Tal vez algunas de ellas, hayan perdido su esencia
me lamento de saber que se trata de mi insistencia.

pechos, manos, tiempo

desde la yema porosa de mis dedos
trepan los poderes fluorescentes
de mis sueños hechos carne latente,
trepa el poder de tus dulces pechos.

desde la cúspide de mis ojos
se explaya la figura hermosa
que explorando con mis manos
cobra vida de sus llanas memorias.

desde los minutos, unidos, en un abrazo
a los cortes pasionales, evidenciales,
son, solo, tus manos y mis manos
mi única forma de tocar el mundo

manos que crearon hermosos lienzos
manos que curaron este infierno
manos que rayaron mi pecho
manos que tomaron mis sueños

pies que se alejan de aquí
pies que te siguen allí
pies que se unden en nada
pies que se funden al ahora

porque así, ahora, se que no hay
nada mas por que luchar, que cayeron
todos los proyectos e iluciones
lo real y lo irreal son ahora nada

lo único que cuenta
ahora
es saber que el tiempo ya no es tiempo
o creer que puedo eso, salir adelante.

el tiempo es una alfombra de clavos
tenedores, punzones, cuchillos
que a paso lento y penoso transito
con la cruz espinada de tu partida

aunque el tiempo me diga que no
aunque tus pies no me dejen, o tal vez,
podría decir: me dejen
aunque mis manos digan "NO"!





pechos, manos, tiempo

anemia

ni rosas, ni sus aromas
ni lunas, ni atardeceres
ni dalies, ni picassos
no
nada de eso
solo los centimetros
que me sepran de vos
en esta infinita banqueta.

no, hoy no
hoy no vine a darle
de comer
a los patos.
hoy vine a sentarme a leerte
un poema, y a desplazarme
sobre esos inmensos centimetros.

hoy vine a contarte porque:
ni rosas, ni sus olores,
ni lunas, ni atardeceres,
ni dalies, ni picassos.
hoy vine a abrirte los ojos
como abrsite mi piel
sin esperar que de ellos
salga la sangre
que es
amor.

mañana? mañana vuelvo
a decirte que es mentira
o a mostrarte las carilinas
manchadas
en sangre
que es amor,
amor que creo
se me esta acabando

poema del muerto numero M

Me condensan la escritura, las intermitencias de la muerte,
que ocultan tras sus coordenadas una melancolía continua,
que raptan las sabidurías, no transmitidas, incontinuas,
que marcan el paso de la ley lúgubre, putrefacta e incesante.

Me conmueven las sonrisas perdidas, en fotos sin dedicatoria
me remueve el empapelado ajado, viejo, y quemado,
me conmueven las sabanas tiesas y funcionales, de textura fría.
Me enloquece la llave que priva de brisa y polillas, a tus recuerdos terrenales.

Vengo escapando del olor a humedad, oliendo el olor del muerto,
que aun yace, en trance eterno y ficticio -así prefiero creerlo-
acostado en su lecho; pues es el cuarto, tabú en las cenas,
el ataúd secreto de nuestros potenciales destinos ya condenados.

¿Es su muerte una ilusión, es más real, es un reflejo, es acaso
mas destiempo y des espacio a mis ojos, o lo seria también al pie de guerra?
¿Es el tiempo de esta, mas arena decantada o mas rio transcurrido,
que el que paso por los relojes borgeanos, por sus variados poemas?

¿Es acaso el silencio, paradójicamente ensordecedor?
En la caricia primaria de tus palabras, se encuentra la luz de mis noches
En tu mirada, tan alejada a la de la muerta, tan sobrante de noches
es la oscuridad, refugio de su naturaleza muerta, un ambiente encegecedor

diakonova 1

Eran tiempos de regordetas bellezas,
de diosas y ninfas y grandes proezas
tan deformadas en la suscitación presente
tan cercanas a tu belleza candente

Un día un poeta, o un pintor, poco importa
se le ocurrió pintar, escribir, tus ojos, tu historia
Una vez un genio, tropezó, se encandilo
del milagro de tu anticipación a otros tiempos

He encontrado un documento, un lienzo
creado por el maestro, de los maestros
He encontrado los vagos recuerdos
de tu cuerpo, de tu cielo, tan abajo,
tan como de una sonrisa de dios, un despojo,
del segundo divino de maestría creadora
el barro eterno, casi perfecto, casi inmortal

Ha sido dios, has sido tú, ha sido el poeta, ha sido el pintor?
A quien atribuyo ahora, la mentira
esta conjetura, tan bien, a mi mismo vendida
que yo mismo cree, que ahora y siempre creeré

En esos tiempos, del poeta griego: ninfa desnuda, deliciosa, en la selva
En los tiempos de nuestro señor Jesús: lloraste a los pies de la cruz
En los tiempos, brutos y necesarios del Medioevo: oculta permaneciste
En el renacimiento: el ave fénix, la sonrisa sutil sin cejas, famosa e inspiradora
Trepaste y en virgen te convirtieron, en maja, vestida, desnuda,
En pinceladas gruesas, decididas, te convertiste, también en manchas lo hiciste
Más tarde, como luz ansiosa de espejos, al maestro Dalí encontraste
Madonna, Galatea, galarina, leda, hija inmortal y mortal de leda, entre otras
Fuiste bajo una maestría inigualable, bajo el pincel indomable

Dime si acaso has de cortar a mano limpia
La profecía que mis versos reclaman
Te propongo mi reencarnada Gala
Que sea esta mentira la que te posea

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una millonesima de diosa


1


Como flor
de una en un millon
transmite su dulzor
a travez de su olor.
No viene de la caña
ni tampoco del cacao,
es la dulce mezcla
del rocio de su cuerpo
con aquel sudor
de arcangel enfrascado.


oh! floreciendo en un pantano
hay!destello del cielo lejano


inmaculada
como la virgen de mi repisa
por el piso, como mis alpargatas
cuando baila, o solo camina,
cuando las copas oculares
de los machos poco singulares
que al rodean y acechan
de a chorros de llenan
de un milagro rencoroso
que son sus caderas,
de las laderas
desbordantes de bellezas.

abeces pienso que es mejor estar tan enamorado, va, mejor que no estarlo. hace mucho que estoy "enamorado" y la verdad es que ya no me hago las preguntas que antes solia cuestionarme a mi mismo - esas que ahuecaban mi mente-, solo hay, ahora, un enorme dolor.
prefiero el dolor a las preguntas, a lso interrogantes, cuyas respuestas se hayan en la trascendencia - habitat de unos libros, y poemas en los cajones-, cada pregunta es una accion cerebral, y ocupa un espacio muy pequeño, pero el hueco de respuestas que estas crean es enorme, agranda la taya de tu ser para nunca llenarla.

abeces creo, que es mejor el amor. y que el amor es la respuesta mas poderosa y sencilla que hay.(aun sin ser una verdadera respuesta)

y se que ese abeces no dura mucho algunos dias, y que dentro de una hora, volvere a hacerme preguntas.

hoy tu alma es mi estrella (natalia)
proque somos rios, y al atlantico vamos
aunque el mar es grande, y bravo, yo simepre
te encuentro entre las aguas.

para dos gotas (sangre y agua)

Es mas difícil saber porque
Que cuando, o como se siente
Yo se bien como es
el dolor vomitado
o escurrido desde un tajo.

Es mas difícil saber porque
Y eso que te lo pregunte
Una y otra vez
Hay algo en lo aparente
que es mas débil que
en lo que en tus hermoso
ojos es casi obvio.

Es como saber la realidad:
Que la muerte espera
Que todo pasa y nada queda
Y tener miedo de comprobar
El vacio, y las nostalgias

Porque ponemos la cura de esto
En cabezas peladas y mareos
En pesadillas y un molesto sudor
Cuando podemos bajar las armas
antes de tener que recoger
pálidos y tiesos recuerdos
de nuestros mas vanos momentos

porque no puedo sonreir?
si yo quiero ser feliz
-somos simplemente asi-

Una mano llena de cortes,
Cortes que trepan mi muñeca
Tatuándola de timidez veraniega
Desean mi cuello, envenenan mi cerebro
Esa mano de los estigmas, hoy sobre ti
Se inclina, como acerca de ayuda sus ofertas
pero llena de temor y nervios.
Cree poder ayudarte
solo quiere acariciarte
pero no sabe, que tu no quieres
una espalda manchada de sangre.
Aun así allí esta, y aunque para vos
solo sea una mano, es toda
mi fuerza inocente y en vano.

Aun esta allí, siempre estuvo,
Siempre estara
Será tu corona
corona de espinas
o de oro y diamantina.

hoy chorrea sangre en tus cabellos
mi mano, que en tus silencios
esta crucificada,
y se mezcla con la indecencia estomacal,
con la vilis del dolor, en un sucio inodoro.
Pero tu no te das cuenta, mas aun
lo ignoras, porque sabes de su intrascendencia,
y mientras tanto entre largos silencios,
en las pausas de mis calvarios,
tomas mechones rojos y te peinas
delicada, cual princesa.

Por circunstancias y accionares de fuerzas de otra dimensión
Ella era una naranja, era un fruto, tal vez del amor, tal vez del error
Pero en metáforas obvias no quiero meterme hoy
Ella era literalmente una naranja.
Vaya fruto dios, digo, todavía no maduraba y ya asomaba
la promesa de una vasta y carnosa fruta llena de un jugo
de un empalagante dulzor.
Es mi desgracia tener que en esta historia contar que ella
solo fue una gran promesa que nunca se concreto
algo así, como la Jesús de las naranjas, y los judíos presentes en el chico
que esperaba impaciente por incar sus dientes en su carne
fraccionaria.
Pero esta era, otra naranja predicadora, que venía a enseñar
la magia cinética de su naturaleza.
Esta era otra, naranja derribada, por lluvias y vendavales.
Si bien se lo cierto de su fin, según su futuro poseedor,
en su frenesí poético, afirmaba a su padre granjero, que había sido
una naranja tan vasta y naranja, que no pudo perdonar
su naturaleza deslumbrante, obligada a caer por el peso de su gustosa carne.
Es pues mi deber, dios sabrá porque, informar que ante tanta perfección
aquella naranja, no cayó por su propio peso, cayo herida
Por las fuerzas más destructivas de la naturaleza, su madre, y también su parca,
así pues, os advierto, no buscáis la perfección, pues allí todo se decanta
por su propio peso. Y si algún día encontradla, disfrútala unos momentos
y devolvedla enseguida a su madre, pues si no lo haces, será tu madre
y su túnica de parca quien vendrán por tu brillo, a quitártela arrastrándote con ella
sin dejarte disculparte, por tu perfección.

hice mis apuestas, oh! mis ultimas monedas

Tantos tardíos amaneceres
Oliendo a sudor y sangre
Sudor de las pesadillas
Sangre de mis heridas

Tantas noches desperdiciadas
Tantos llantos al alba
Tanta sangre derramada
Por conmemorar a mis amadas

Tantas hojas en blanco

Tantos excesos de despojos
Tantos ratos solos
Tan solos de vos
Tantas muertes repentinas
Que la mía
Ya no seria noticia

Tantos sueños rotos
Estos rastros de un loco
Que escribió algo
A filo de miedo
En medio de mi lomo

Estos…estos…..
Esto no va más
Hice mis apuestas
Con mis últimas monedas
Esperando que descubrieras
…………………..
No se que mierda

dos a cero

Oh! Hermana de los pechos firmes
Gustosa de jugar con ellos
O hermana! Pero no con mis sentimientos
No tan firmes por cierto.

Abecés de su blandura sustancial
Surge compacta demencia
Cual fuente de jardín imperial
Cual mis días de verborragia

Tal vez a mi y a mi sueños
Nos cueste decir “te quiero”
Tal vez a veces prefiero, no creerlo
O escurrirlo en travestidos sueños


Una boca rota rota
Chorreante de mentiras
Dos ojos que que abstraídos del mundo
Son el mundo mismo
Y todo lo que en el se me antoja infinito

Que bonito
Suena
Que mentira
Fuera

Nunca me considere un hombre de saber
Y no creo en la realidad del infinito
Todo en el me parece absurdo
Cuando solo espero el mínimo de vuelto

Hoy caí
Y en la pereza de nuevas tesis
El principio de incertidumbre cotidiano
Me hizo olvidarme, de que no solo
Sos un problema
Sino que solías avivar al galope mis venas
Hacerme pensar en cosas buenas

Inocente mentira
Juegos de una arpia
Inconciente calesita

dos pechos
a cero

.

.

.

.

dibujando al fin.poseido por ra de la mano de gala, reencarnada en un cisne, atomico, rellenas sus entrañas de granadas;justas,programada su detonacion para el momento magico del orgasmo. galarina(L)

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je suis le art

je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art je suis le art

je suis le art

je suis le art

proximamente pelicula surrealista:

je suis le art

proximo proyecto(ya en ejecucion)


Leda concebida con justicia a un Zeus de facciones humanas de manos de la virgen Purísima.
Concepción pictórica del nuevo deseo.

1.descripción del fenómeno inicial automático (producido al momento de conocer el mito de leda –no atómica-):
a.es infalible la presencia de un espectador de algun orden humano, o de algun objeto concebido por humanos como extensión de los mismos en el cuadro.
b.He decidido emitirla de este comunicado y del cuadro por su explicitad.
c.Aparicion de fenómenos delirantes/usuales de mi vida cotidiana en relacion con gala y lo que ella simboliza en mi vida.
d.Leda a de ser concebida a traves de los mantos de la virgen Gala para entregarse –inalcanzable- a Zeus.
e.He de representar a elena como inalcanzable, el fruto de la alianza imposible, algo asi como invisible, o a tonos claros

PREMONICION ALUSIVSA DEL PROGENITOR DEL GENIO

2007

2008